3.8.2008

É ter no mote a glosa
no vento o pensamento
no passamento o tempo.


É ter no seio o receio
no peito sempre um suspeito
no ar um aviador
e perceber que nem tudo que é amor traz consigo retalhos de dor
mas é amor.
É leve é doce é curto é rouco
É tosco.
E nisso penso o que sou: AR